a seita dos fracos

a seita dos fracos
para as lágrimas não existe

humores  ou temperamentos

jamais diga: “não temereis”

eu temo,  sou fraca

só se entende da dor

se permite a dor

e mesmo que não permita

que sinta, sente

não tente

o privilégio é saber-se

apaixonada e abandonada

amar é para fanáticos

e é tão lindo ser fraco

amor

sim

palavra que dói

utopia das utopias

quando me lê

deveria gravar

te ouço Melamed falando

poesia

"amor"

palavra gasta

sem vincos

sem orelhas

traspassada

quase uma piada

truncada

que poucos riem

é a pedra-mor

esmaga

espatifa o grão

mas faz trigo

ser farinha

pro pão

a estrela e a esfinge

destrua o passado que me fez como sou

e mesmo em cacos e extirpada refletirei fria
nos seus olhos vazios de pedra, cimento e cal

pensa na imperfeição dos subjetivos pretéritos
e conjura-me intento além da razão perfeita
de seus enigmas vesgos de re-composição

na temperança vago quase branda
no meu corpo celeste extingo-me
e meus fragmentos envio como chuva

e banharei sua face e essa maldita babilônia
que tem por deserto, seu chão, seu limite
que minhas memórias sejam só espólios

fuja ao me ver derramada
dos monstros que criei e rememoro
pois só do pó ao pó estar sem ousadia

há séculos busco a musa manca
aquela que os olhos renegam por culpa
e que a farsa regurgita por já tê-la de cor

a letra A

agora é uma luz pálida

agora não tenho olhares gentis

essas mãos frias, inertes

trazem um corpo estrangeiro

é o século do silêncio

e os olhos novos mal vêem

onde estará meu pai?

onde estará minha mãe?

onde habitarão meus irmãos?

os carros não param

seus faróis acesos

a marcha acelerada

em vis sem semáforos

levam apressados para casa

e a minha está vazia

não há calor na noite

nem lembranças de acalanto

chove, só chove

e os canaviais bailam

é o túmulo de meu pai

é o abandono de minha mãe

agora é uma luz pálida

agora não tenho olhares gentis

e essas mãos frias, inertes

desistiram das palavras

é o segundo do meu silêncio

entre os dedos

não é possível saber do amanhã

como é  impossível amar

apenas quem nos quer bem

e sempre fazer escolhas certas

quem é inocente o bastante

para desperdiçar tempo

permitir que a vida vá

e permanecer com as mãos abertas

para que o vento leve tudo que tem?

a imperfeição é inerente

ao ser humano

e todos vendem suas verdades

por um preço aprazível

uma hora ou outra

confesse-me em sussurros

e sem embargar a voz

se algo seria diferente

se soltaria quem deseja

olhando partir impunemente

quando acordar olhe-se no espelho

considere o agora e todos os dias

o último dia de Urano
e restará apenas conservar

o que é essencial

voláteis

"no movimento perpétuo da matéria, a constatação de que somos mutantes" -Celso Mendes 

voláteis

por onde seguir trilhas as cegas?
meus pés na areia movediça
sentem-se acolhidos
como que sem medo do porvir

há tanto movimento falso
tanto absurdo real
que em meio ao perigo
sentem-se vivos

é o movimento circular
e irreversível
que joga o corpo todo
contra muros de concreto

mesmo que não saibam o motivo
destroem e se reconstroem
fluidos, sem medo
descoordenadamente

olha, olha bem fundo que no meio
do desconhecido se reconhecerá
tal qual quem ama por ver-se iluminado
dentro da retina de outrem

motim

tenho predileção por pés, mãos e orelhas

não que sejam essenciais ao romance

mas espero que um dia

possa retocar o ângulo perfeito

que já alcançamos na fuga

que os caminhos sejam menos tortuosos

que essas manhãs nubladas de verões extensos

e meus versos frágeis

não derretam diante dos calos de seus dedos

é que trabalha demais

tive preferência pelos vagabundos iluminados

mas eles só atraem meus olhos

enquanto a gana pede

a força de sua boca e verbo

me sugando a fala e os lábios

tenho adoração pelo silêncio

e se faz necessário em horas distantes

mas peço encarecida

que não me entregue a ele

enquanto habitar minhas medidas

não sou de histórias longas

mas preciso delas

e quando cansados, vazios

lembre-se que na maioria das vezes estamos

e não se esqueça  que tenho predileção

por pés, mãos e orelhas, pelo ângulo perfeito

da hecatombe vetorial que une nossos sexos

e que  as orelhas pedem mesmo

é sua fala rouca e embrulhada

passeando entre os pelos

de minha buceta

interlúdio

sobre a cômoda

descansa um rosário

a sala está fresca

e os mensageiros ondulam

com o vento fraco

peço pouco da vida

não espero quase nada

o cigarro treme

entre os dedos

desaprendi de chorar

não há brilho na caduquice

nem silêncio nas bardanas

o gato com patas para o alto

sabe sorrir dormindo

queria aprender com ele.

soul-te

nunca deixei ilusões sob o travesseiro

nem sequer meu cheiro quis deixar 

de algum jeito pra jamais lembrar

sei que o melhor habitava 

os lençóis revirados

você entre minhas pernas 

e sua barba por fazer

sempre andei segura

quando via você partir

deixava um sorriso cair

e nem pedia pra você ficar

mesmo agora posso ver

aquele olhar saindo

e vi lágrimas rolando

e eu iria até o fim

um dia vai perceber que me vê 

em tudo que quer esquecer

vai desejar com força 

eu nunca ter existido

e nunca ter me conhecido

setembro-me

incontáveis vezes ao ano

e sou capaz de me apaixonar

pelos doze meses

numa mesma palavra prolixa

monótona e com todo signo

desabrocho

poderia fingir uma enxaqueca

e dar-me uma boa noite de sono

despregada da vida

amarrada na sobriedade

mas a bebida pede Baco

e nasci para a entrega

larga e permissiva

sei que amar é ledo engano

mas sou rosa

defeituosa e ínfima

nessa quase perfeição

o vento me invade

quase raivoso

abre pétalas minhas

com pouco jeito

e gemendo de um prazer

quase hediondo

entrego-me à ilusão primaveril

monte megido

no vale da decisão

tombo de assalto

meu olho esquerdo

que ignora todos

os filhos do sol

o direito julgo

o grande vencedor

que trará redenção

mas a água não benze

pobre insolente sou

tudo que me é grato

salta do lado errado

e alimenta meu ego

essa satisfação é

sinônimo de felicidade

não sendo isso o Éden

hei de desejar o inferno

e lutar nas linhas

contrárias pelo mal

no monte megido.

anistia

as alegorias presas na inércia

sucumbem à letargia

tudo é quieto e confortável

quando presume-se cansaço

mas nada retira-se do breviário

é o desmembrar da quietude

sob a sombra da indiferença

é o descanso que desvela

o apodrecer solitário

nessa cela

uma mansidão cativa

que não se deu conta

do extinguir da liberdade

ouso dizer de sua inexistência