Wassily

imprimo-te abstrato
fascínio
decoro-te de pé
e salteado

minto

aprendi com boa gente
com um certo Pessoa
dando Bandeira
escorrendo Buarque
na boca de Quintana
ou seria Quintela?

divaguei em Mários braços
Peitos e beiços de Pagu
prosas de Passos
perdi-me concreta Haroldo de Campos
talvez Arnaldo Antunes

deitei-me com dos Anjos
acordei com Baudelaire
e ao me ver viúva de Matos
deleitei-me com Melamed!

mestiça

por vezes me vejo
ínterim e nua
sob olhos
de Gauguin

Fotocópia

tatuados
na língua
esporos teus

transcritos
em falo
de outrem

Griet

faltou-me o brinco
de pérola
trago o mesmo medo
sufocado nos olhos.

sutura

vendo o rasgo
que a realidade abriu
costurou saias
cada vez mais compridas

mas a chaga faminta
corrompia os limites
comia-lhe cada vez mais
o verbo e a carne

amputou-te um membro
e manca de uma perna
seguiu negando
assumir-se em muleta

e a ferida aberta
rompia as suturas
tomou-te as sobras
revelando-se o avesso.

lobotomia

optou pela convergência
total do nervo ótico
uma vez pinçada
a visão devotar-se-ia
à iniqüidade crua
do que antes
só um borrão

mas o cérebro
reprimiu-se frágil
na opção da miopia
sucumbiu diante
de tudo.

ceguei-me do olho esquerdo
de tão desgastada
não quis ver as chagas
que eu mesma abri

antes de ferir-me
mais algumas vezes
calei a aflição
na tentativa da conversão

desferi golpes certeiros
contra carnes moles
e pensamentos impuros
até não conseguir respirar

só aprendi viver assim
consumindo-me em perdas
queda a queda, gota a gota
clamando pelo novo

mãos estrangeiras
buscaram a re-vida
em vão
morri duas vezes.

expurgo

admiro o homem
sei dos suspiros
soam melhor
que gemidos gozosos

a sensação de alívio
do encontro
da falta

suspiros são gozos
baixinhos
como quem chora
de feliz

para quase sofrer

enganei-me nas reticências
do não dito
supondo-o subentendido
nas entrelinhas do tudo

mas nas metáforas
e paradoxos
ossos do ofício
tomei antíteses

e o trago que rasga o peito
depois de embargar
o desengano, que tenho
por salvaguarda, é efeito.

Esculpida em Carrara

Essa sou eu, ou é ela, não sei dizer. Não sei mais quem sou eu. Talvez por isso faço bustos de mim mesma, dezenas deles espalhados pela casa e com os amigos. E mesmo que digam que se parecem comigo, eu nunca me vejo neles. Nem ao menos me reconheço em espelhos. Na verdade não há nada que me distinga das outras, tantas iguais que não se sabem mais, tanto quanto eu não me sei.
Agora estou aqui tentando rememorar o que houve de errado comigo, até que ponto está em minhas mãos isso que me tornei. Poderia dizer que chega de histórias e levar as coisas como são, como vem, mas não é assim.
Lembro de pedir para a minha mãe deitar ao meu lado até eu dormir, mas não lembro se ela se deitava comigo ou não.
Talvez seja como minha avó dizia, vida de gato, sete vidas, muitas vidas!
Eles me dizem que não queriam que fosse como sou, pois pessoas como eu não aprenderam a confiar. Querem fazer amor comigo e têm medo, o sexo é o início do fim. Não temo os homens que somem depois da primeira transa, aliás eles são os mais comuns, inofensivos.
Os que dizem que não vão a lugar algum são os que realmente me assustam, os que querem pagar para ver. Não queria que fosse assim, mas é.
Gatos mesmo que jogados de certa altura caem de pé, com as quatro patas para baixo, assim como tem que ser.

meu amor
pensei em te falar
do (des) amor
nas liras espalhadas
nos (de)lírios no campo
mas o (vô)mito veio a tona
e tirou-me a fala
(di)lacerou meu verbo
que há no homem
além da dor e do martírio?
hipocrisia e pó(esia)
sou ambos
meu (ex-) amor
no silêncio guardo-me
e só (nem) eu sei de mim.